Vache 3030. L’Insoumission publie un nouvel article de sa rubrique « Nos murs ont des oreilles – Arts et mouvement des idées ». Son but est de porter attention à la place de l’imaginaire et de son influence en politique avec l’idée que se relier aux artistes et aux intellectuels est un atout pour penser le présent et regarder le futur.
Le Scarface ensemble interprète jusqu’au 6 décembre une pièce de notre temps. Après Les chants anonymes de Philippe Malone, retour au champ avec Tristan Choisel. Jules, un jeune d’un lycée agricole, interroge son avenir. Face à l’exploitation. À l’asservissement. Face à notre écosystème déréglé. Son subconscient prend le dessus. C’est une farce.
Acadabra, nous revoilà – Pancarte du 17 octobre
Avec cette vache 3030, on retrouve la troupe du Scarface Ensemble . Le compositeur Cyril Atala. Le comédien grec Jason Bitter-Kourounis. La Franco-Turque Selin Altiparmak. Elisabeth Marie, leur metteuse en scène.
Et leur théâtre. Épuré et attentif à la présence du monde. Les images, les signes et la langue ouvrant les sens. Plutôt que de se refermer en tribune. Un théâtre sans reconstitutions. Ni effets décoratifs. Le silence ou la musique plutôt que le bruit. La langue pour habiter l’espace. La confiance dans le spectateur pour que ce soit lui qui trouve l’émotion. Sans effets obséquieux.
Mais aussi. L’attention aux êtres vulnérables. Aux destins individuels pris dans des histoires collectives. Une approche poétique du politique. Un théâtre de la poésie comme moyen de questionner le monde. Avec le texte de Tristan Choisel, le Scarface poursuit sa piste.
Je demandais juste mon chemin – Pancarte du 17 octobre
L’histoire tient en quelques mots. « Un lycéen agricole fait une grave erreur à l’occasion d’un stage dans une ferme ». Ces dix mots tiennent un monde. L’entrée dans une humanité qu’on refuse. Dans laquelle on se débat. Les rapports d’exploitation et de domination. La catastrophe écologique qui vient. Notre rapport à la nature et à l’animal… La catastrophe finale de Partir dans tous les sens est – aussi terrible soit-elle- bien moindre que celle que dessine l’ensemble du texte.
Le lycéen, c’est Jules. Lycéen de notre temps. Un parmi ceux et celles qui sont mobilisés aujourd’hui. Avec ses doutes, ses convictions, ses incertitudes… Avant même que la lutte ne leur donne une forme politique. À l’image aussi des étudiants d’Agrotec. Déserteurs de la promesse des grandes carrières promises par leur cursus brillant. Pour amorcer le virage écologique. Être en accord avec eux-mêmes. Jules appartient à cette génération qui voit d’un mauvais œil l’avenir qui lui est promis.
Jules, c’est aussi Jules B. Son double inconscient plus lucide que lui. Le refoulé, c’est ce que la conscience refuse de voir. Comme une conscience politique qui emprunte le chemin du sensible. L’acte manqué pour faire émerger ce qui peine à être formulé. Inversion de la hiérarchie quand la raison ordinaire est impuissante. Cet entendement qui nous permet de continuer à vivre comme si rien ne devait fondamentalement changer. Urgence que quelque chose parle.
Rêver grand – Agir maintenant – Pancarte du 17 octobre
La pièce de Tristan Choisel semble simple et narrative. Drôle et inquiétante. À la manière du conte ou de la parabole. Du paranormal ordinaire. Le texte ne s’oublie pas non plus comme construction. Il y a le narrateur et son incarnation dans des personnages. Des commentaires. Des changements de points de vue. Les spirales du récit. Un corps et une voie à l’invisible. Partir dans tous les sens. Vraiment tous.
Jason Bitter en est le chef d’orchestre. Interprète – ou plutôt danseur – d’une partition. Faisant entendre plutôt que jouer. Chaloupant le réalisme agricole et la fantaisie de l’allégorie. Éloquence du mouvement. Mots qui se glissent dans les gestes. Le corps récitant au même titre que la langue. Cyril Atala dessine musicalement son paysage. L’interpelle comme le retour des matassins, ces figures carnavalesques déréglantes. Ouvre l’espace-monde à coups de dénotations.
Selin Altiparmak et Elisabeth Marie sont les ruminantes. Pas de mépris pour les vaches. Derrière l’apparente et massive passivité, une vie émotionnelle complexe. Plus qu’objets du récit humain. Des sujettes perturbatrices. Elles regardent autrement ce que les humains ne veulent plus voir. Particulièrement la 3030.
Nos désirs font désordre – Pancarte du 17 octobre
L’auteur nous infère que « je peux être une vache ». Jean-Jacques Rousseau disait dans son Discours sur l’origine et les fondements de l’inégalité parmi les hommes : « Il semble, en effet, que si je suis obligé de ne faire aucun mal à mon semblable, c’est moins parce qu’il est un être raisonnable, que parce qu’il est un être sensible ; qualité, qui étant commune à la bête et à l’homme, doit au moins donner à l’une, le droit d’être point maltraitée inutilement par l’autre. »
Freud, plus tard, complétait : « L’homme s’éleva, au cours de son évolution culturelle, au rôle de seigneur sur ses semblables de race animale. Mais, non content de cette prédominance, il se mit à creuser un abîme entre eux et lui-même. Il leur refusa la raison et s’octroya une âme immortelle, se targua d’une descendance divine qui lui permettait de déchirer tout lien de solidarité avec le monde animal. »
Et on n’oublie pas Io, la femme-génisse – ancêtre des Danaïdes – fuyant à travers le monde avant de retrouver forme humaine en Égypte. Brouillage des frontières des territoires et des espèces.
Tristan Choisel déplace habilement la soif de liberté. De l’homme à la vache. Pour interroger une société d’asservissement. Dans le décor d’un élevage laitier concentrant la contradiction entre la reproduction d’un modèle économique et la conscience de ses limites. Avec la seule présence bovine pour perturber l’ordre humain. Une porte s’ouvre. Qui la voit ?
J’ai eu peur de venir, c’est pour ça que je suis là – Pancarte du 17 octobre
Elisabeth Marie met en scène ce conflit souterrain entre le visible et l’invisible. Entre ce que nous savons et ce que nous refusons de regarder. Elle fait sourire des catastrophes sur scène. Ce n’est pas les rendre moins terribles. C’est peut-être retrouver une possibilité de leur résister. Et surtout apprendre à regarder autrement le monde vivant. Celui dont nous avons voulu nous rendre maîtres et dont nous ne sommes pourtant jamais séparés.
Par Laurent Klajnbaum
Jusqu’au 6 décembre 2026 – Les samedis et les dimanches à 17h – Théâtre La croisée des chemins
– 120 bis rue Haxo, Paris – Métro Télégraphe (ligne 11) ou Saint-Fargeau (ligne 3 bis)